MY NOVEL "THE TRAP"

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FUIS, ANGE, TA MAISON BRÛLE

 

Le roman FUIS, ANGE, TA MAISON BRÛLE est un thriller extraordinaire écrit avec un art étonnant de la narration avec des contrepoints inattendus. Certaines scènes te coupent le souffle. Après avoir fini de le lire, tu as envie de recommencer la lecture. 

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LA MORTE DEL POETA DAL LIBRO MESSE SECOLARI

 

I gendarmi mi hanno preso per strada davanti

alla vetrina dove era esposto anche il mio primo

libro di poesie, mi hanno portato in un manicomio

sotto pretesto di avere l’intenzione di sparare al re,

avevo fatto domanda di una rendita vitalizia,

da dieci anni nessuno mi ha dato nessun centesimo,

a nessuno importava di ciò che un poeta moriva

di fame, mi hanno licenziato dalla redazione

del giornale, sono stufo di polenta, da dieci anni

ho mangiato solo polenta ed a volte mi bagnavo

la gola con un bicchiere d’alcol denaturato,

all’ospedale psichiatrico mi hanno accusato

d’essere maniaco d’aver sifilide e d’essere

pieno di foruncoloni di ulcere, mi hanno legato

e ficcavano mercurio in me con il cucchiaio,

la dose avrebbe abbattuto anche un elefante

nella cella mi immergevano in una botte

con acqua caldissima, allora una lingua ignota

suonava nella mia testa ma il mercurio non

mi ha abbattuto, alcuni venivano a vedermi

come un animale favoloso ed io pronunciavo

sillabe da quella lingua, i miei capelli erano

caduti, sembravo un fantasma mostruoso.

Ma non avevano la pazienza di vedermi morto

un giorno l’uno con la nuca di porco venendo

da dietro ha picchiato un chiodo arrugginito

sulla mia testa con un mattone dalla ferita la testa

si è gonfiata, protestavo, mi legavano e mi

colpivano alla testa con la mazza “Colpiscilo,

colpiscilo!” gridavano i pazzi ‒ non avevo

nessuna corda per impiccarmi, urlavo di fame,

urlavo dall’inferno più profondo: “Lasciatemi

morire, vieni morte con l'argento vivo nelle tasche!”

E la piccola morte ancora non veniva, ma io sono

“immortale e freddo”, ecco la ragione per la quale

dico: “Non credo né in Geova né in Buddha Sakya

Muni e mi sto oscurando...” Povero poeta, un tale

volto deformato, un tale modo d’enunciare

non ho mai immaginato. Con gli occhi pieni

di malinconia Eminescu guarda al di là delle

acque dello specchio, distingue una via stretta

che porta ad un'isola bianca come la neve.

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DU BEEILST DICH ZU LIEBEN

 

***

Du beeilst dich zu lieben,

als ob du zu spät zum Leben kämst ‒

geh in die Prozession deiner

Jahreszeiten hinein. Ich vergaß,

in welcher die Sonne nicht schien.  

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DAS MEER IS HIER

 

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Das Meer ist hier

Er macht es zu einem trockenen Land

in seinen Händen blüht es.

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DIE ZEIT

 

***

Die Zeit ist Macbeth

das Schweigen, die Gleichgültigkeit, der Tod

komm zurück nach Hause

trotzdem sehe ich die Stunden vergehen

das Nichts füllend

nach ihm strebe ich, ihn zu kennen

dich selbst zu täuschen ist eine Sünde.

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THE TIME

 The time is Macbeth

the silence, the indifference, the death

come you back home,

and yet I see the hours passing

filling the nothingness

to him do I aspire to know him

to delude yourself is a sin.

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